El canto de un huevo.

 

Foto hecha con teléfono.

Hoy

me siento      

casi satisfecho

oigo el canto de un huevo

en el nido de las palabras. 

´

No sé.

                                                                    Foto con CD.

No sé
digo una
y otra vez
no sé
y no para ser sabio
sino
por no saber
acomodarme a una respuesta
y dejar de preguntar.

No quiero.

                                                                    Foto hecha por el autor con teléfono.

No quiero llegar a ser tan vulnerable
como para tornarme místico
que siempre me ayuden
otros sueños más personales
mis recursos
de dios posible
legítimo
con impaciencia mortal
arañando con entereza
los límites.

Doler al dolor.

                                                                   Foto hecha por el autor con CD.

El placer de deshojar sonidos
en esa flor del silencio
y pastorear colores
en una fuga de Bach

El placer de deshojar colores
en esa rara flor del ruido
y pastorear sonidos
en otra fuga de Bach

Oler el canto
en esas fugas

Doler al dolor
con la alegría
de ese canto.

El asterisco.

Se quedó callada en el asterisco
para continuar hablando en el pie de página
a mí
solo a mí
el lector interesado
que suele obviar
esas aclaraciones ajenas al verso
quiero decir
siguió callada
y así todo fue mejor
a la hora de recordar.

Búscame ahí.

                                                                   Foto hecha por el autor con CD (Fuerteventura)


Escucha
no te esfuerces
pero escucha más allá del sonido
la oscura intención de la música
ese lenguaje íntimo del poema
la huella inaudible de sus aullidos

Luego búscame ahí
en la imposibilidad de esas huellas
en la imposibilidad del camino.

Con el corazón en las nubes.

Foto realizada por el autor con teléfono (Fuerteventura)

                                                                   

...después...

                                                                    Foto realizada por el autor con CD (Fuerteventura)
...después las urgencias
el goteo
la premura de la espera
evaporándose
en la agonía del deseo
la mancha
sus burbujas
el tremar
la palidez de las hojas
en un otoño aplazado
bronceándose en las playas
de un octubre
vergonzante
arrastrado por los cambios
que desasosiegan al viento
y el humo drástico
de los incendios apagados.

Asqueado de paraísos.

                                                                   Autorretrato del autor con CD.

Asqueado de paraísos
y sus consecuencias
el hombre
se aleja
lo más que puede
de la perfección
y comprueba
que lo mejor
es lo perfectible
un lugar
con una rosa de caminos
ante sus pies
y una mochila de sueños
al hombro
invitándole.

Para no perder tiempo.

                                                                   Foto hecha por el autor con CD (Fuerteventura)

He venido
espoleando al deseo
aferrado a sus crines
a desperdiciar mi andadura

He venido
empolvado hasta los tuétanos
por senderos sabiamente pensados
vericuetos
como humo de humedades
donde lo previsto
es puro recuerdo

He venido
como al que le sobra
una mochila de pausas
y acampa
al lado del abismo
para no perder tiempo
cuando llegue la hora.

Cuando leo a Kafka.

                                                                   Foto del autor hecha con CD.

Cuando leo a Kafka tengo la impresión
de que revuelvo cenizas...
es solo una impresión
luego son la muralla inconclusa
el castillo inaccesible
la angustiosa metamorfosis
el proceso inapelable
un muerto errante
y una puerta que invita
pero solo veo al guardián...

Cuando leo a Kafka
valoro las alternativas
ciertas alternativas de infidelidad.

El poema sin palabras.

                                                                   Foto hecha por el autor con una CD.

Vengo mirada lluvia demorada
el extremo frustrado de cualquier pronóstico
adobo luz
en las sombras
y quiero rehacer olvidos
en las sábanas
donde no pude
y me dijiste no importa

Me voy paraguas derretido
por el otoño de otros nombres
así
por no nombrarte
acudo a mi resurrección
con las manos lavadas
y el eco de una voz
nacida en otra garganta

Regreso
a un manifiesto
de poetas
fundadores
del poema sin palabras.

Los horizontes escapan.

                                                                   Foto hecha por el autor con CD (Fuerteventura)

No acumules
adoraciones
gestos
gratificaciones estancadas

Asómate a estribor
luego a babor
bebe la luz
del oleaje
y el viento
la sal
el ilimitado desorden
las amenazas

¡Ábrete!

Remonta gris.

                                                                   Foto hecha por el autor con CD (Fuerteventura)

Remonta
desperdicios
rumores que prosperan
y se queda
sin la gloria
y el aire huele a desnudez
en los territorios de la censura
un agarrotamiento
descuida el equilibrio
para caer

Saborea
las disculpas
que sobrevivieron al amparo del Arca
y el sol que emerge a través del remolino de nubes

Boquea
sobre la cubierta
justo cuando ha regresado
la que trae la rama.

Alarido blanco.

Foto del autor con CD (Fuerteventura)

Cuando te llamo

permito una rebelión en mi cordura

acepto el reto de mis fantasmas

la mirada abisal

sin párpados

desde mis olvidos

provocando a los dolores yacentes

hasta que los muertos se confunden

y parodian su ser

en una grotesca niebla

exhalada por los relojes

que se desangran

en las alamedas de la nada

La noche exprime

sus inquietantes glándulas

me exprime

y crujen en mí las maderas 

de los muebles antiguos

su doble muerte

ausencia que habla.



El sueño de las hojas.

                                                                                   Foto hecha por RBV con cámara digital (Cuba).

Prometo
asistir
y ser rotundo
marcar mi ausencia
con meadas brutales
en los territorios que detesto
para ser expulsado
más allá de la presencia
donde no quepan dudas
donde el destierro
sea la marca
y caminar hacia las raíces
para descubrir
el sueño de las hojas.

Pasearás en y por mí.

                                                                   Foto del autor con cámara digital (Fuerteventura)

Pasearás en y por mí
sin conocerme
por senderos abreviados
en tus propias esperanzas
territorio
entre el deseo
y la saciedad
donde una palabra te premia
con un pixel de dolor
en la nostalgia

Las alas del retorno triste
se sacudirán adjetivos
en la tortura crepuscular
para quedar
tú en mí
que tampoco te conozco
o sí.

La sombra del padre.

                                                                   Foto hecha por el autor con cámara digital (Los Molinos, Fuerteventura)

Precede
dijo
arrebatos
y tribunas
una equidistancia de futuro
                                              inalcanzable
estornudos
y blasfemias de los famélicos
                          que se arrastran
en el banquete
donde cada uno tiene su ración de miseria...

Morir de cuartos menguantes
                             planificados
la pared
              y el látigo
                               invisibles
una jubilosa condena
                      como promesa
y todos culpables
por el pecado original
de haber querido ser responsables

La sombra
sin espada
del padre
en el extremo de la mesa
desintegrándose
sin una disculpa.

No te extralimites.

                                                                              Foto tomada por el telescopio Hubble.

No te extralimites con los silbidos
que soliviantan los ecos de las dudas
vas camino de una sorpresa
en la algarabía muda de los insomnes

Desclasifica esa tortura
nunca es tarde en la espera cósmica
y sobran entidades
para rellenar el espacio de las incógnitas

No te extralimites
todos tenemos una respuesta
para el absurdo de las preguntas.

Las cosas llegan.

El autor retratado por su esposa (Cámara digital-Fuerteventura)

Sin que uno las espere

llegan

se desparraman

inflan

encogen

expelen desorden

sobre la superficie cotidiana

expresando su condición

con sus caprichos formales

y sus inquietantes maneras

de cambiarnos

Eso

aunque las esperes.

¿A quién perdonas cuando olvidas?

                                                                   Foto hecha por el autor con cámara digital (Fuerteventura).

Un arco iris trunco
invierte
todo ese pasado
sólido
como el silencio
que precede al relámpago
y el orgasmo del trueno
en un recuerdo sin lluvias

La voy perdiendo
en sugerentes pareidolias
y cuervos ciegos sobrevolando
la carroña de la infancia

El mar susurra
con cantos rodados
la historia
con borrones que solapan
las causas del dolor
que obsesivo
busca culpables

Existe el riesgo
de perder
la segunda infancia.

La Herida.

                                                       Foto del autor webcam.

Un hombre expone su herida
como un trofeo de vulnerabilidad
Se arrastra y carcome
sin encontrar la palabra precisa
pero sabe que la herida es una puerta
por la que se va

Ese hombre se me parece
se nos parece
puede que sea mi herida
o La Herida.

Tengo que escucharles.

                                                                     Foto realizada por el autor del poema (Cámara digital)(Fuerteventura)

No me digas nada
estoy
las piedras hablan
y ese aire tibio que brota
de las gargantas

Siento la algarabía
el vómito
de orgías ancestrales
revoloteado por la ausencia de pájaros

No me digas nada
tengo que escucharles.

Apestando a perplejidad.

                                                                           La imagen se puede comprar en: http://es.fotolia.com/id/9501628

Yo volvía siempre
a una plaza neuronal
donde todo se tornaba práctico
tan rotundamente racional
que me era difícil encontrarme
en la madeja de impulsos bioeléctricos

Pero debía conciliarme
y cazaba versos truncos
y otras brevedades
para confirmarme en los flases
de algo que pudo suceder
y que llamo Yo

Luego
de nuevo a mí mismo
apestando a perplejidad.

La complicidad de los parques.

Un hombre busca
la larva huidiza del progreso

Saluda las estatuas
y el silencio amarillo
de documentos ilustres
y los nombres anónimos
de calles
y plazas

Ve pasar su sombra
por las aceras de una extraña ciudad
que ni siquiera le acoge
pero le brinda un banco para derrumbarse

El progreso es esto
se dice
y mira
ese otro lugar de si mismo
que le va devorando
con la complicidad de los parques.

La mudez lasciva.

                                                                     Foto del autor con cámara digital (Fuerteventura)

No me busques más allá de los puertos del viento

En esos acordes atomizados de gestos oportunos entre sombras, escogidos por un mandato de esquivas simuladas, apenas roces en el desmantelamiento de los lenguajes extremos

Abrirse, desplegarse, hacer confesión con guiños en busca de una absolución dramática

Así te asumo

Somos tan distantes que solo podemos tocarnos con artificios

Pero quisiera no emplear seudónimos

Usamos paraguas por abyección, como una calamidad de los espejismos

En fin, podría olvidarte tan solo para objetar a la memoria y caminar sin rumbo por los muelles ilusorios soñando con barcos.

Aquí ya no es Lunes.

                                                                      Imagen descargada de: http://www.google.es

    Aquí ya no es Lunes. Me atragantan los calendarios, no hay mayor artefacto disociador, compartimenta lo que existe y lo que no. Establece pautas entre lo recordable y lo por recordar, en detrimento del instante para engendrar recuerdos. Existir está más allá de todo calendario, hace abstracción de las veleidades temporales y se sumerge en una inmovilidad de mutación ilusoria que se auto aniquila sin alardes. Es un fotograma invisible sin el que es imposible visionar la película. De repente "The End" y una sala que se ilumina y nos expulsa.

No puedo decirte te amo.

                                                                     Foto del autor (Teléfono)


No puedo decirte te amo
porque no es exacto
simplemente dudo
si traspasar o no
la línea imaginaria
y comprobar si tú
eres tú
y yo ese que se deslumbra

A veces
es complicado
el lenguaje entre dos extraños.

Una de estas noches.

                                                                     Imagen buscada en: http://www.google.es

Una de estas noches
perderé el rumbo entre lagartos
tonos azules
y graznidos de pájaros
en árboles milenarios
heridos por el rayo
que susurra
un trueno manso
en mis oídos

Una de estas noches
buscaré nombres
y rostros
en el gran bosque de los olvidos
sin otra luz
que la de los cocuyos moribundos

Una de estas noches
estaré muy lejos
mucho más allá del sueño
más allá
lejos
y no podré despertar.

Me volveré cazador.

Ahora
que vuelan en círculo
las palabras que no dije
palabras carroñeras
sobre el incorrupto cadáver
de mis ilusiones

Ahora
es propicio pronosticar
una rara tormenta de decrepitud
en el vasto paisaje de las búsquedas

Que abran sus alas
sobre los árboles secos
que desnuden la terquedad
y se refugien en un proverbio
con ínfulas filosóficas

Ahora
me volveré cazador
en el coto
de una renovada posibilidad.

Con la feroz tristeza.

                                                                     Foto del autor (Autorretrato)


He mirado
con la feroz tristeza
de los desgarros
esa dimensión para probar las manos
y olvidar tu piel en la aventura

Desnudo con la mirada
las torturas
y el misterio que supone
asumir tu ausencia
en los tumultos
en los que milito
sin una vocación clara

Pretendo el olvido
recordándote
en los instantes
que no fueron dulces.

El reposo de Prometeo.

Foto del autor (Teléfono)

Palabras dormidas.

Las palabras dormidas tienen
un tenue barniz de castidad
una perversión en potencia que seduce
y uno se acerca
las contempla
y con pretexto
o sin ellos
¡las despierta!

La posibilidad de la travesía.

                                                                        Foto del autor (Teléfono)

La posibilidad de la travesía
su inevitable asunción desde la pasividad
manosea mi equipaje

Pero hay algo inhóspito en los horizontes
en su falacia
donde estoy también es un horizonte
para otros que buscan
pero yo debería partir

Y digo debería
como atenuante de la renuncia
mas la voluntad envejecida
ronca su siesta.

A veces protesto.

                                                                                   Foto del autor (Teléfono)

A veces como frutas prohibidas
en paraísos de ocasión
y descubro el sabor de las revelaciones
las sacudidas de su luz
y las invectivas del que me expulsa
para que deambule por los suburbios
desorientado

Los barrios del Este
están muy sucios
abarrotados de necesidad
y banderolas de prendas íntimas
en balcones decrépitos
manantiales de inmundicias
indescriptibles monólogos
en el ocaso de las voces
relámpagos blasfemos
y odio resignado

A veces
el dolor me retuerce
y como frutos prohibidos
para protestar.

Poética con estornudos.

                                                                       Foto del autor (Cámara digital)

Puede
que
como aquel Poeta
me haga entender a estornudos
arrojando palabras
al rostro del compasivo lector

Puede
que
intentando crear rosas
embadurne páginas con aturdidos perfumes
contoneándose con trajes multicolores
como una obscenidad

Puede
que
sea devorado por mi obsesión

¡Y ya no vuelva a estornudar!

Se posa en mis ojos.

      

Foto del autor (Cámara digital)

A veces una flor brilla por las noches

es un resplandor de mirada ilegítima

o flor inaccesible

Es la reina

del jardín del insomnio

un espectro incómodo

Una mariposa

se detiene en mis ojos.

No me despidieron aquella noche.

                                                                        
                                                                        Foto del autor (Teléfono)


No me despidieron aquella noche
simplemente no había nadie
para quedarse pensando en mí

Aquella noche
nadie me despidió
y era
una noche límite
con su dosis de miedo
en los acechos cotidianos
del silencio y las sombras

No me despidieron aquella noche
y tal vez por eso
sobreviví.

Pido disculpas.

    En los últimos tiempos he confrontado problemas de uno u otro tipo con el Blog. Más allá del caos de Mayo y hasta hoy, en ocasiones desaparecen los seguidores (los que participan) o no se pueden poner comentarios en las entradas, esto último de forma permanente en algunos seguidores de gran fidelidad. Sé que otros blogueros sufren también problemas similares, los que supuestamente ya están superados por Blogger. Pido disculpas por las molestias que esto les está causando y les agradezco la perseverancia de algunos esperando en cada nuevo intento, acertar. Espero que más temprano que tarde esto sea resuelto, para bien de todos ¡Muchas gracias!
                                                                      Un fuerte abrazo

                                                                               Andrés.

Los advertidos.

                                              Imagen bajada de la Red.

Los advertidos vivimos bajo los puentes

y soñamos con puentes que pasan sobre el abismo

y somos el abismo

y no lo sabemos.

En el vapor trascendido.

 

Foto tomada de:  http://elbuchervegano.com

    Veo caballos en el vapor trascendido y galopo azul el escenario de los astros. Presunto violador de enigmas, coqueteo con inimaginables distancias, asumo la soledad de los espectros, los códigos no descifrados del lado oscuro que nos envuelve. No me engaño, la luz es un recurso, un modo de orientación en el caos. Asumo la belleza como una costumbre, algo que asocio a tus ojos y a la vibración de tu nombre. Me envuelven el azul y la inefable melodía de los cascos. Y asumo mi soledad.

Las ojeras de pasear.

                                                                   
                                                                   Foto del autor (Webcam)

    Amanece trasfondo de una noche desorientada, un deambular hacia la nada, rozando la obscenidad con desparpajo inocente. Una cruel aproximación al escándalo por los pasillos del silencio. Vericuetos del desasosiego, inesperadas insinuaciones de remansos, olor a santidad en el cuerpo de la podredumbre, el otro lado de las sábanas, su memoria odre, huella de una infidelidad sin trampas. Amanece y se descubre la continuidad en las ojeras de pasear.

Volvían.

Volvían desnudos al alba

untados de convenida perversión

Reían como gatos posesos en las azoteas

Arañaban dimensiones que han descuidado los dioses

retazos de inmortalidad en las arrugas del tiempo

Saboreaban el espacio a golpe de roces procaces

adjetivaban los suburbios como poetas noveles en éxtasis

y se ponían húmedos y vulnerables

Entonces se vestían para volverse ordinarios

luego de blasfemar contra el despertador.



Arena y caravanas.

                                                                                   Imagen tomada de http://www.freepik.es

    La arena, receptora de ocasos, es arrastrada al baile y agrisa el cielo; el mar se deja seducir por los tonos tristes. El cielo, el mar, la arena, cruzan a través de mis ojos y las caravanas de espectros de un futuro que no me pertenece. No hay más oasis que este instante en que escribo y me someto al embrujo de las palabras. Llegué hasta aquí en una de esas caravanas, hija de otros vientos y otros espejismos. Ahora solo espero.

Los muebles más discutidos.

                                                        Foto del autor con cámara web.

Los muebles más discutidos
en la habitación que susurra...

Bosteza un gato de porcelana
frío
el humo del incienso
abre argumentos sobre la alfombra
y las notas de un piano
esgrimen falsedad en los espacios
mientras mi mano busca la suya
para decirnos algo
callados

Repta sigiloso el recuerdo
con un fuerte olor a antiguos rechazos.

Ver solo con los ojos.

                                                        Imagen de la Red.

    A veces qisiera ver solo con los ojos. Ver la realidad desnuda, con toda su carga provocativa, sus incorrecciones. Poseerla y ser poseído. Perderme en su desorientación innata que es la forma de orientarse en su eterna metamorfosis, el caos de sus pulsiones que sin saberlo son las mías. Mi cerebro se empeña en maquillarla para que la ame y no sabe que, precisamente para que la ame, debería desmaquillarse hasta los huesos y más allá, hasta su nada profunda, su útero cósmico, donde se generan todas las pasiones y sus muertes. Seguramente estaré allí, en posición fetal, esperando ser expulsado al Reino del Misterio que curiosamente lleva mi nombre. Puede que de todos modos necesite a mi cerebro para enmendar a mis ojos. Que necesite, en fin, un escudero frente al terror.

Fórmula para un milagro.

                                                        Autorretrato del autor en el espejo.

No esperes el cambio
a través de hermanos
venidos en un arca interestelar

Tampoco de un rayo
manipulado por no se sabe quién
que ajustaría rotaciones y campos
para hacernos otros
tal vez polvo

Menos
por el retorno del Hijo
con su arsenal
de milagros

Mírate al espejo:
Tú eres el cambio.

Anclados.

                                                        Foto del autor (Teléfono)

    La noche ha escondido la luz en otra habitación. Solo salpicaduras en el cielo. Tus ojos raptados, declaman calidez en complicidad con la voz, murmullo de ternura que pluvia, húmeda resonancia de tu interior. Acudo armado con mis dedos, amaso tu alteridad hasta convocar el gozo que corre por los suburbios de la noche. La luz es un gemido que brota de tu piel y hace escarceos en tus pupilas dilatadas. Nos vamos a otro mundo, incorpóreos, con la memoria de la solidez, anclados.

Tierna singularidad.

                                                        Foto realizada por el autor (Teléfono)

Tú
      dije y concurrieron enjambres de adjetivos
      eran tantos, tan brillantes
      que empezaste a diluirte en ellos

       Me asusté
                        temí perderte

       - ¡Tú, eres tú!- grité

       Retomaste la luz en la que te reconozco

       Una tierna singularidad
       con tenues trazos de amargura.