Gramática vital.

Solo
una sutileza fonética
separa
a la cima
de la sima

Todos
deberíamos saberlo
al escribir nuestras vidas.
    

La creatividad y nosotros.

Es

a través

de la creatividad

que encontramos

el íntimo sentido
 
de todos los vuelos.
    

Foto: Andrés DC (Modelo: Rosaily)

Semillas de insomnio.

Me

intrigan

las aves

que construyen

nidos de dudas
 
y engendran huevos
 
de los que salen
 
serpientes emplumadas.
    

Cuco mudo.

No hay infinito
sin orillas
ni silencio
sin palabras
y la eternidad
se enladrilla
con segundos
en un reloj
en el que un cuco
mudo
hace que canta.
        

Sed.

Mi sed
es fuente
donde el eco
encuentra al grito
y a la garganta.
                  
                (Sed)

 

Sócrates y yo.

Yo
solo sé
que sabemos algo
que nos ha permitido sobrevivir
y otro tanto
que apuesta por lo contrario

Lo demás
es imaginación.
     

La luz se desploma.

Muda

la luz se desploma

y agoniza

plana

se rinde ante la noche
 
que ulula

cazando
 
el destello de un verso
 
posado en mi ventana.
     

En la habitación del azar.

Lo otro
es una cintura
a la que abraza
el brazo de la derrota

Un abuso de confianza
del destino
en el azar
el instante
en el que las promesas
asumen su identidad
y caen
como una lluvia de polvo
sobre las esperanzas.
    

Un poco de tizne.

    Aún me queda un poco de tizne de la noche a pesar del enjuague de luz a son de una algarabía ajena que salta de un lugar a otro sin mensaje aún me queda tizne de ese fuego frío de falsa aniquilación donde he practicado el arte de trascender sin intenciones como niño rodeado de amigos imaginarios y un aroma a flores aladas perseguidas por libélulas hasta que se vuelven nubes y caen llovizna azul y breve como sustancia de tiempo que se esfuma y me hace toser por el humo mi habi...tación se quema dentro de mí me deshabito y la deshabito y al despertar por las rendijas penetra mi infancia inventada y no la reconozco y sé que debo abrir el Sol y ducharme en toda mi desnudez para brillar en el centro de la perplejidad y deslumbrar al miedo.
                                                        

Ariadna, sus cosas.

    Las cosas de Ariadna el hilo esas cosas no se puede volver o no queremos es inútil se trata de perderse de buscar y no encontrar desde el principio hemos prescindido del hilo la propia Ariadna que no dudamos actuó con buena intención no quería aceptar que huir es el sentido un ademán de libertad más allá de nuestro sueño un punto de infinitud que se agota pero de un modo tan natural que no nos damos cuenta y pasamos de la vida a la muerte con la misma naturalidad que de la muerte a la vida y apenas queda un rastro luminoso en la mirada de la Nada Ariadna sus cosas y el comodín de volver a casa que pese a todo es lo que hacemos siempre siempre…

El misterio del pozo.

Cuando
te asomas al brocal
no descubres
el misterio del pozo
pero te seduce

Luego
sacas el agua
y bebes
dejando en el fondo
tu fantasma.
    

Habría que morirse.

    Habría que morirse para descifrar los espejos con la inspiración del silencio y deshojar el árbol de las palabras hasta llegar al objeto que las anima y trascenderlas más allá de los horizontes deformados donde los poemas se despojan del lenguaje y manosean a las imágenes sin pudor en una orgía de compases y semejan copias burdas en la estirpe humana que luego les confunde con cualquier otra criatura improbable pero viva en el umbral de las necesidades habría que morirse y golpearse con el truco del túnel y magullado desandar el camino con estupor de resucitado y abrir unas alas ilusas y volar sin miedo sobre la página donde se escribe un relato con final abierto.
                                      

Aquí, así de simple, llueve.

Llueve
y una sensación de orfandad
me cala los huesos
tiemblo
y en algún lugar
la floresta me susurra
horror de infancia
mientras
que un caballo
pasa
y tibio
humea tristeza.

        

La habitación del Pánico.

Puede
que sea urgente
construir una habitación
con mapas neuronales adecuados
donde refugiarme

Un lugar
para huir de mí
más allá
de toda contraseña.