Paso las hojas
del libro que sueño
páginas vivas
palpitantes
plenas de recuerdos
propios
y ajenos
Llamas
cenizas
pájaros menguando
en sugerentes tardes
viajando hacia la noche
con sus fantasmas
en el cielo
y en la tierra
Y sonrisas
manos
lo tibio
y lo áspero
el bofetón
y la caricia
Paso las páginas
y se confunden las voces
murmullos
frases
y un dolor que se expande
o achica
pero siempre
el amor a la vida
ese libro
que se escribe
con el pulsar de nuestra sangre
día a día
y las dudas.
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Calavera.
Casa que atesora la oquedad dejada por el único que la habitó y tuvo en ella la irrepetible cita con el unive...
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Casa que atesora la oquedad dejada por el único que la habitó y tuvo en ella la irrepetible cita con el unive...
3 comentarios:
Andrés, un buen homenaje el tuyo al libro. Ese libro con que sueñas (con que seguramente soñamos todos los lectores) y que, en realidad, es una suma, quizá la de todos los libros.
Un abrazo.
Abel German
Como siempre, Andrés, tan certero, tan pegado a la verdad y tan bello
Un abrazo, amigo
Precioso libro ese que tienes en esta inmensa poesía.
Saludos
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