El guiño tenía tus ojos.

Tengo la impresión

de haber llegado tarde

es que he llegado tarde

y no debo

preguntar

ni asombrarme

solo mirarte

y acaso

volver sobre mi memoria

a los andenes de entonces

para seguir esperando el tren

donde una vez

el futuro me hizo un guiño

que tenía tus ojos.

Cíclope desparpadado.

      Un ojo sin párpado. Mal, está mal. Esto de los estados es complicado y en ocasiones doloroso. Lo grave sería no ver. Pero en general es un problema. Así quedó el cíclope de mi historia. Es mi capricho. Un cíclope desparpadado entre dunas viajeras, lamentándose con grandes alaridos que se enarenan sin ecos. Sus huellas, ciclópeas huellas, denuncian su visión plana, su errático llegar a ninguna parte, su angustia. Él vive en mí y no soporto la irritación visual y emotiva, quiero no ver, poder cerrar el ojo y dormir, soñar y despertar a pestañazo limpio ante el fulgor.
                                  

Escenas de la infancia.

Veo
un nido de relámpagos
arropados
por un croar profundo
en la inmensidad de la tarde


Aspiro
el húmedo clamor de la tierra
a las puertas de la noche
clamor de hierbas
y caballos
invocando a los cocuyos
mientras un pájaro busca refugio


Mamá enciende la lámpara
y espera
la noche acampa en mis párpados.

Las pequeñas ternuras.

 

Las pequeñas ternuras

de cuando la palabra hace mutis

para dejar hablar al roce

un aquí estoy

este es mi calor

el hogar de mi piel

para tu frío

 

Las pequeñas

y  arropadoras ternuras

de esas miradas

que nos absuelven

con una idolatría callada

llama

calidez en la confianza

 

Esos silencios nuestros

que nos salvan.

A mi padre a 16 años de su muerte.

Hace un rato te vi

padre

me mirabas

 y  el largo camino de tu savia

ascendió desde mis raíces

y sentí temblar mis ramas

con la vital energía de lo que existe

 

Me dije

No es posible

Sí

dijiste

Es solo el espejo

el resto eres tú

que soy yo

en el tiempo que te acompaña.

El solo.

Allí

cuando estaba solo

venían a él

todos los destinos

y el suyo era

la síntesis de la agonía

de un fragmento del mundo

 

Lloraba

al verse revelado

en esa porción del abismo.

 

En el extremo.

En el extremo

un piano se desvive

por colorear

el vacío que precede

al raro estado del mundo

en el que tu sonrisa

le dice a otro

que me has olvidado.

Cita en la Terraza.

 

Describes espiral

de humo deseo buscando

la caricia cómplice del aire

en esa terraza con hojas

y  fuente

donde esperar  es un acto  de consumo

En tu muñeca se ancla el tiempo

y  la presunción es memoria

donde la frustración

abre sus alitas mustias

y cae

como una hoja

cae

y entonces el viento.

El fantasma de una sábana.

Hoy he estado leyendo las cartas que no he recibido

son muchas                                                demasiadas

pero me distraen         me dicen cuánta gente me ha olvidado

cuánta piel                                     cuánto desnudo

se ha disuelto en la noche            llevándose mis huellas

                                                         y  aquellos fuegos

 son cartas sin nombres                                                                                     

el olvido no los tiene

son papeles en blanco                  ni siquiera son papeles

solo láminas de aire                      muy finas

con un perfume lánguido            que no reconozco

seguramente me estoy muriendo

o ya me he muerto

por eso no contestaré

me quedaré quieto

esperando que el cartero vuelva

e iré al buzón

no hay buzón

ni el cartero ha venido

ni nadie

morirse debe ser esto

una gran ausencia que nos envuelve

como el fantasma de una sábana.

La amenaza.

El color

una amenaza en ciernes

ameniza el amanecer

es una mancha

una extrañeza

una extensión del insomnio

al alarido de las calles

donde los viandantes arriman los hombros

en trascendentales barricadas

hechas humo

y polvo

en el galope

de caballos de paja

 

Todos lo sabemos

es el Día

 

Al menos yo

no estaré mañana

ni nunca

dicen que estuve ayer

pero eso es otra profecía

En pos de un refugio.

¿Cuán tarde es?

Podría ser demasiado

el sol empieza a declinar

y en el horizonte llueve

una lluvia de desagravio

pero así ha sido siempre

 

¿Hasta cuándo?

Hasta más allá de lo eterno

la eternidad es un instante

para volar

junto con las bandadas  salvajes

que se sumergen

en pos de un refugio

que nunca podrán alcanzar.