Saboreo el sonido
de los pasos ausentes
pinto su olor afrutado
declino comentar las sinestesias
si aburrido del dolor
pronuncio tu nombre
y acuden enjambres de palabras
No importa si no escribo.
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Calavera.
Casa que atesora la oquedad dejada por el único que la habitó y tuvo en ella la irrepetible cita con el unive...
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Casa que atesora la oquedad dejada por el único que la habitó y tuvo en ella la irrepetible cita con el unive...
8 comentarios:
Pues las palabras ahi están. Perfecto, un saludo.
Me gusta.
Uno no escribe porque a alguien le importe.
Un abrazo.
[na voz, na palavra, na raiz da palavra reside toda a diferença do mundo]
um abraço,
Leonardo B.
Sí, Andrés, a fin de cuentas lo importante (lo único verdaderamente importante) es vivir el "poema". Escribirlo es sólo un acto de generosidad del poeta. Muy acertado otra vez. Y muy hermoso.
Concluyo: un acto de generosidad y necesidad, el poeta escribe más que todo porque lo necesita. De repente enmudece, de repente. Muy bello.
Un fuerte abrazo.
Que grande es este breve poema. De la cadencia rompe en un final que llama al silencio. Muy bueno
Enjambres de palabras... así son a menudo tus letras, dulces, afrutadas, agolpadas de belleza.
Un abrazo, Andrés. Y felicidades! Tu blog crece a pasos alucinantes!!
Lindo poema, me sensibilizou muitissimo, assim como tantos outros que lí. Voltarei sempre. Obrigado, Neyde Noronha
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