El de la buhardilla.

                                          Foto a portada de un libro.





El de la buhardilla
se asoma a infinitas ventanas
y en infinitas ventanas desaparece
para comulgar con el humo
y los sueños

El que no nació para eso
logró eso
y más
como él
o como otros
y la cantinela del gallinero
encarnó el canto de todos los gallos
en todos los amaneceres
que siguen a las negaciones
y la puerta se abrió
en el muro sin puertas.

Un retrato.

                                                                                           Imagen de la Red editada.


Un poco de tristeza
como de años insomnes
aire rancio
color crepúsculo deshidratado

Gruñe
se despioja recuerdos
con un peine
que se derrama inútil
entre arrugas
y manchas

Gotea el aire
arropando la asfixia

Le llaman
y
hay un silencio torpe
en la trastienda de su cráneo.

Donde ahora habita mi nombre.

El viejo silencio de las alturas
y el claustrofóbico
de las entrañas de la tierra
son
apenas guiños
comparados con el que
ahonda en mi extrañeza
al recorrer
esas callejuelas
de una ciudad muerta
donde ahora habita mi nombre.

Ebrio de noches.

                                                                  Foto realizada por el autor.


Bébete
dos noches por copa
del brazo de una nube
resbala
en busca del firme
para poseer a la lluvia
y bébete
otras dos noches
luego
arroja la copa
contra el espejo del aire.