Solían preguntar (Vídeo)

Solían preguntar.

Solían preguntar por los caballos
y se les decía que no había caballos
que nunca los había habido
sólo una vaga colección de galopes esporádicos
relinchos
olor a heno
y ruinas como de establos
reminiscencias de algo que pudo ser
pero sucedió en otro camino

Los jinetes seguían preguntando por los caballos
y abrillantaban sus espuelas

Los niños galopaban corceles de palo.

Huele a tristeza tu mirada.

Huele
tu mirada
en ese lugar de hojas muertas
alfombras en los senderos del viento

Sabe
a beso tu mirada
en la boca sin besos

Se oye
tu mirada
pasos sobre las hojas
de la sombra de un deseo

Se siente
tu mirada
¡La siento!

El ave inmortal.

Detrás del año transcurren distancias y augurios, viajes interrumpidos al despertar. Al pasar de uno al otro mundo, lo incompatible son las omisiones, los vacíos en los discursos de las flautas y un timbal imprevisto. Un allegro moderato describe una parábola suicida en los límites, como si la luz creciera para sucumbir en una monótona penumbra. Suelo mirarme en un espejo hecho de segundos, contados por una coronaria insegura y quedo inconforme con mi imagen en disolución, esa desintegración sutil pero imparable, que me lleva al otro lado de estos asuntos. En mi pecho, entre cenizas, revolotea el ave inmortal, no sé si mi corazón resista.

Memorias prescindibles.

Hay una desdicha de trenes y esperas en mi memoria. Un olor a óxido que trasciende y se acomoda en mí prescindiendo de la metamorfosis. Olor petrificado. Andenes nocturnos poblados de cansancio y desaliento. Una extraña fe reptando por los rieles en madrugadas interminables. Un viajar inmóvil por el desespero y sus variantes. Ronquidos, susurros, romances inesperados. Estrellas entrevistas a través de bombillas esporádicas. Cuerpos, muchos cuerpos. Lo inevitable de un viaje a ninguna parte.