El juego.

Como naipes del Tarot

los días van cayendo sobre el tapete

Cada noche

como una noche interminable

un hombre que es todos los hombres

incuba una serpiente

Teje y desteje el hilo de lo ignoto

esperando

Siete espejos

hacen de la soledad un tumulto

Cuando se rompan

hablará la serpiente

le revelará siete enigmas

que son siete llaves

para abrir la puerta del Oeste

El juego habrá terminado.

El Día.

Un día

cierto día

de todos los días de la vida

el sabor del tiempo nos empalaga

y una arcada inútil

nos saca de las entrañas

los segundos mal digeridos

de tantos y tantos minutos

de tantas y tantas horas

de ese único día

El último.

A mi cómplice.

I

Cómplice lector

este es nuestro poema

Hay lunas quebradas dentro de nuestros ojos

demasiadas flores mustias

y andantes devorados por los caminos

Crepúsculos

y corazones

Hay traducciones impropias

del gesto que otr@ nos hizo

síntesis sorpresa

equivocaciones

Nos deslizamos tobogán al eclipse

y en el calendario lunar

nos persiguen las trampas

II

Al desgarro

escribo en mi corteza

No soy un árbol

Me alargo hasta besarte con mis trucos

Me acosas, dices

Dejo en la página una llama

un ademán íntegro para incinerarme

desde el humo sabré decirte

no amaré a nadie como a ella

Te lego mis cenizas

y sus premoniciones.

Si no te mata la intemperie.

Despierta al sueño de los espejos rotos

al de la arena que antes fue roca

Despierta alud en los barrancos de humo

lados

esquinas

recovecos

de los deseos reprimidos en la primera hora

Desnúdate a bocados al borde del camino

y espera

Si no te mata la intemperie

alguien vendrá

y te vestirá con un abrazo.

A veces aunque no lo parece.

Hoy no ha llovido
como yo sé que llueve
pero cayeron unas gotas
sucias
suicidándose a través del polvo

No pudieron con el sol
no fabricaron arco iris
pero me dijeron que algo sucede

A veces
aunque no lo parece
llueve
y hay un revoloteo de paraguas en la memoria

Las dunas florecen.

Mariposas sobre las cenizas.

A veces sobre las cenizas

volaban mariposas

Blancas

Digo a veces

puede que siempre

pero hablo de aquellas cenizas

Es curioso

yo era muy joven

y me consumía en las cenizas por el futuro

y lo vivía como un poema

No sabía que el futuro es un vampiro

que ni siquiera existe

Lo único real eran las mariposas

sobre las cenizas.

Cosas de la noche.

Ya los gatos no maullarán más esta noche. Están agotados de arañar al silencio y disolver tinieblas con las brasas de sus ojos. De cualquier modo sabré, que andarán por ahí olfateando el amor con sigilosa continuidad.

Tócame.

Un tranvía en los sueños compartidos con inexplicables esperas. Metamorfosis con tonos disipables. Un estío sin nada y con todo. La verdad con su ropaje de vacío, las cigarras agonizando con el pasado en la rotura del polvo. Mis ojos aburriéndose de mí. La noche después o siempre la noche. La luz es un maquillaje de ausencias cuando el tacto se ha apagado. Y tú tan cerca que resultas inalcanzable.

La luna, el poema y yo.

La luna regresa siempre rebotando por los poemas y se sitúa allí, extraña, en esa porción del cielo. La veo falsa, ridícula, como un apéndice estrafalario de la Tierra. Busco todas las luces posibles y me envuelvo en ellas hasta que la luz del astro sea una abstracción. Entonces recupero la luna húmeda que brota de mi lengua y la asesino con voluptuosa alevosía. Luego, hipócrita por instinto, la lloro y sepulto en un pobre poema harto de lugares comunes. Esa luna soy yo. El poema deseo que sea de otro. Algo eterno ha rozado mi mediocridad.

Amanecer isleño (II)

Amanecer isleño (I).