Las mentiras del agua.

                                                                  Foto hecha por el autor en Caleta de Fuste, Fuerteventura.


Las mentiras del agua
las mentiras del agua
el mar
no es ni siquiera azul
su susurro
corroe
y su majestuosidad
arroja
inflados cadáveres a las playas

Me gusta el mar
me gusta el mar
y sus mentiras
cuando deambulo
espectral
ahogándome en el aire.

El Día del Fin del Mundo.

                                                                  Amabecer y atardecer en Fuerteventura el 21/12/2012.


¿Y si el mundo se acabó?

¿Y si seguimos viviendo
en la inercia
de una ilusión
llamada Realidad?

¿Y si solo somos memoria
de algo que no podemos imaginar?

¿Y si ha muerto el Todo
y solo nos falta
la muerte individual
como siempre?

En la noche.

                                                                  Imagen descargada de http://www.cubahora.cu




En la noche
hay que entrever la luz
a través
de los descuidos de las sombras
escuchar su voz
en el tremar del silencio
como revoloteo de pájaros
acurrucados

En la noche
hay que presentir
la forma
de lo que está
y no está
pero acecha

En la noche
ante todo
debemos esgrimir
el conjuro del amanecer
como gallos esperanzados.

Espejear.

                                                                  Foto descargada de www.4freephotos.com

Espejear desde los abismos
arrastrando ese pie
con el que equivocó el sendero
y resarcirse
del abrazo
que desencadenó la condena

Espejear
como una gota
en la tela de una araña
y quedarse dormido
justo
cuando abría sus pétalos
la sentencia

Despertar al otro lado
e intentar descifrar
el lenguaje de las cadenas.

Viejos amantes.

                                                                  Imagen de la Red editada.


Se apaciguaron los brillos
susurraron con alivio las campanas
y el aire desechó perfumes
al revolver la hojarasca

En un revoloteo tibio
los dedos de él
trenzaron la holgura
de su cabellera rala

Llovió sin ganas
y en algún lugar
un relámpago
y el tambor del trueno
hizo galopar la nostalgia

Se miraron
agasajados
por un olvido
que les borraba.

El de la buhardilla.

                                          Foto a portada de un libro.





El de la buhardilla
se asoma a infinitas ventanas
y en infinitas ventanas desaparece
para comulgar con el humo
y los sueños

El que no nació para eso
logró eso
y más
como él
o como otros
y la cantinela del gallinero
encarnó el canto de todos los gallos
en todos los amaneceres
que siguen a las negaciones
y la puerta se abrió
en el muro sin puertas.

Un retrato.

                                                                                           Imagen de la Red editada.


Un poco de tristeza
como de años insomnes
aire rancio
color crepúsculo deshidratado

Gruñe
se despioja recuerdos
con un peine
que se derrama inútil
entre arrugas
y manchas

Gotea el aire
arropando la asfixia

Le llaman
y
hay un silencio torpe
en la trastienda de su cráneo.

Donde ahora habita mi nombre.

El viejo silencio de las alturas
y el claustrofóbico
de las entrañas de la tierra
son
apenas guiños
comparados con el que
ahonda en mi extrañeza
al recorrer
esas callejuelas
de una ciudad muerta
donde ahora habita mi nombre.

Ebrio de noches.

                                                                  Foto realizada por el autor.


Bébete
dos noches por copa
del brazo de una nube
resbala
en busca del firme
para poseer a la lluvia
y bébete
otras dos noches
luego
arroja la copa
contra el espejo del aire.

Los cuatro.

                                                                  Foto realizada y editada por el autor.

        Me dijo que la noche era transitada por abismos. Yo lo sabía. La noche es un jugar con la muerte para afianzar la vida. Dije. Ella me miró dentro de sí, al que la habita, le sonrió. Ese yo está allá, a merced de su memoria. Estoy aquí, estuve tentado de decir, pero como a pesar de todo la sentía íntima, me identifiqué con el que la habitaba y afloró mi sonrisa. La noche se tornó atemporal, entre alegre y triste, rara. Besé a la que está dentro de mí. Ella besó al otro y los cuatro fuimos felices a pesar de la noche.

Caen los otoños muertos.

                                                                   Poema leído por el autor.


De las hojas
empiezan a caer
los otoños muertos
como minúsculas motas
de tristeza fría

Caen
y caen
ventosos
y húmedos
amarillentos
alfombrando
el sendero
de la melancolía.