Viejos amantes.

                                                                  Imagen de la Red editada.


Se apaciguaron los brillos
susurraron con alivio las campanas
y el aire desechó perfumes
al revolver la hojarasca

En un revoloteo tibio
los dedos de él
trenzaron la holgura
de su cabellera rala

Llovió sin ganas
y en algún lugar
un relámpago
y el tambor del trueno
hizo galopar la nostalgia

Se miraron
agasajados
por un olvido
que les borraba.

El de la buhardilla.

                                          Foto a portada de un libro.





El de la buhardilla
se asoma a infinitas ventanas
y en infinitas ventanas desaparece
para comulgar con el humo
y los sueños

El que no nació para eso
logró eso
y más
como él
o como otros
y la cantinela del gallinero
encarnó el canto de todos los gallos
en todos los amaneceres
que siguen a las negaciones
y la puerta se abrió
en el muro sin puertas.

Un retrato.

                                                                                           Imagen de la Red editada.


Un poco de tristeza
como de años insomnes
aire rancio
color crepúsculo deshidratado

Gruñe
se despioja recuerdos
con un peine
que se derrama inútil
entre arrugas
y manchas

Gotea el aire
arropando la asfixia

Le llaman
y
hay un silencio torpe
en la trastienda de su cráneo.

Donde ahora habita mi nombre.

El viejo silencio de las alturas
y el claustrofóbico
de las entrañas de la tierra
son
apenas guiños
comparados con el que
ahonda en mi extrañeza
al recorrer
esas callejuelas
de una ciudad muerta
donde ahora habita mi nombre.

Ebrio de noches.

                                                                  Foto realizada por el autor.


Bébete
dos noches por copa
del brazo de una nube
resbala
en busca del firme
para poseer a la lluvia
y bébete
otras dos noches
luego
arroja la copa
contra el espejo del aire.

Los cuatro.

                                                                  Foto realizada y editada por el autor.

        Me dijo que la noche era transitada por abismos. Yo lo sabía. La noche es un jugar con la muerte para afianzar la vida. Dije. Ella me miró dentro de sí, al que la habita, le sonrió. Ese yo está allá, a merced de su memoria. Estoy aquí, estuve tentado de decir, pero como a pesar de todo la sentía íntima, me identifiqué con el que la habitaba y afloró mi sonrisa. La noche se tornó atemporal, entre alegre y triste, rara. Besé a la que está dentro de mí. Ella besó al otro y los cuatro fuimos felices a pesar de la noche.

Caen los otoños muertos.

                                                                   Poema leído por el autor.


De las hojas
empiezan a caer
los otoños muertos
como minúsculas motas
de tristeza fría

Caen
y caen
ventosos
y húmedos
amarillentos
alfombrando
el sendero
de la melancolía.

Cuando miro sin los ojos.

Cuando miro sin los ojos

veo la sombra de la luz

un mundo de siluetas amorfas

sobre el tapiz de los sueños

y la inversión del olvido

sin asombros

como si de nuevo se viviera el origen

un instante después de la Voz.

El aire se posa.

                                                                   Foto realizada por el autor.

El aire vuela

se desliza

toboganes turbios

como infancia desbocada

y yo esperando

puerto desierto

dunas blancas

como un niño viejo

en una figura coloreada

 

El aire se posa

en una canción que estoy olvidando.

Sé que existes.

                                          Foto realizada por el autor.

 

Sé que existes

estás en algún lugar

existes

y no me conoces

ni me conocerás

 

No leerás este poema

ni otro

en fin

eres ese yo

que pude haber sido

 

Otro

tal vez más feliz

tal vez más cierto

tal vez

demasiado real.

César Vallejo, advierte.