Arena o cenizas.

 

     Hay muchas huellas en la arena de mis sueños, arena o cenizas, el lógico trayecto por las ruinas de un enigmático silencio. Sé que nadie me seguirá por esos senderos hermanos del humo o nimbos de caducadas lluvias. Arrastro las alas como un albatros herido sobre la cubierta del mundo ante las burlas de un coro de sombras, mientras intento picotear palabras divorciadas de los hechos, peces asfixiándose, mirando sin ver su agonía sin párpados. Siguen las risas y las huellas viajan como enigmas de una a otra duna, borrando toda constancia de haber existido, haciendo de la memoria un artificio donde edificar una justificación íntima, un desacato a las leyes del fracaso. No sé si voy o vuelvo, si me consolido o desintegro. Quién debiera conocerme, me desconoce tanto como yo, pedir auxilio es inútil si los demás gritan. Soy un péndulo que oscila entre verdugo y víctima, me condeno y absuelvo a la par, perpetuando el desasosiego de los días, alimentando la complejidad de las preguntas y las dudas para indefensión de las respuestas. La esfinge se crece con la cercanía del fin. Intento imaginar pájaros, mis pájaros y acuden agresivos a mis ojos por una ancestral orden de las sombras, temo quedarme ciego o ver otra luz, en fin, los espanto e invoco a los caballos, pero solo oigo su galope, salvaje, en la sabana  entristada por lejanos relámpagos. Un meteorito rasga la cúpula y el cielo se desangra. No tengo donde meterme, se me han agotado los refugios y la noche va a ser larga.

Soy Godot.

 

    Soy Godot y nadie me espera. Me gustaría. Lo pienso y eso me sostiene. Alguien podría esperarme del modo más inocente, fingiendo ser el que pasa, el que no va a ninguna parte y  trasmite su tedio a los parques y a las raras avenidas semidesiertas, cosa que a veces pasa en las películas o cuando bombardean quirúrgicamente una ciudad. Uno se acostumbra, ¿no?, a los bombardeos quirúrgicos. Nos acostumbramos a imaginar que nos esperan y que todo extraño es una pieza del puzle con la cual encajamos perfectamente. Piensas. Uno piensa y eso entretiene. Soy Godot y espero me esperen hasta desesperar.

El alarido de los lindes.

Busca
el otro lado del gesto
del que anda
por el borde de los abismos
oteando el perfil
de otros mundos
allí donde termina este
donde se dan la mano
aniquilación
y ascenso
emergiendo un ave azul
del reptil agónico
remontando
el humoso Reino
donde la lluvia
se enloda
con la rebelión de las cenizas

Escucharás el alarido
aislado
puro
sin ecos.

Gaviota de espuma.

                             

Una

líquida gaviota

con su plumaje de espuma

pesca sueños

en la azul

memoria del océano.

Coto íntimo.

Ladridos
recónditos
una jauría íntima
a caza
de una liebre infeliz
equivocada en el coto
ladridos
y miedo cerval
en el laberinto de la noche
dentro de mí.

Atreverme con la herida.

Hasta que no me atreva con la herida


no sangraré un verso que valga la pena


solo lameré cicatrices


intentando borrarlas


y olvidar


que he vivido para dar vida al poema.

El brillo de tus ojos.

Con solo el recuerdo
del brillo de sus ojos
iluminó la noche
y el espacio del lecho
donde la abrazó sin estar
como si estuviera
y se durmió
para besarla sin miedo.

Cielo abierto.

Las alas duelen
tras
tantos vuelos frustrados
tras
tanto reptar
soñando con el cielo 
duelen
tiemblan
¡el vuelo está por despertar
y el cielo está abierto!

Confesiones de la herramienta.

No

no hace tanto

descubrí soy una herramienta del cuerpo

no es que me haya caído mal

ni bien

es que le había cogido cariño al alma

 

En el espejo

veo al cabrón para el que trabajo

un pobre diablo sin pelos

avejentado

que deseó haber sido un macho alfa

en la Eternidad de un día de celo

pero resultó ser uno más

tirando a menos

dentro de la manada

 

Me han hecho creer

que yo soy ese

son cosas del cerebro

y sus manipulaciones en la trastienda

ese lugarcito en las sombras

del que también

saco uno que otro verso

y algunas intuiciones

 

Bueno

mi afecto le tengo

por eso

puede que un día le mate.

 

Los pájaros transparentes.

Los pájaros transparentes

son

como si no fueran pájaros

solo viento alado

cruzando el fragmento azul de los deseos

para dejar una evasión con cantos

una tentación a emigrar

al lado salvaje de los sueños.

Los hijos de la lluvia.

…los hijos de la lluvia volvieron

secos

con un lenguaje de arena

que expresaban con los ojos

espantados de luz

volvieron llamando a las nubes

y el cielo era

de una largueza azul

sin pasiones

sin relámpagos

 

Los hijos de la lluvia se fueron

entre esqueletos de caballos

y pozos muertos

dejando una polvareda como adiós.