Valor de uso del verso.

La perversa inutilidad de casi todo

hace útil la libre erupción de un verso

como revelación

o asombro

como aliento

caricia

magia...

Caerán los párpados.

 

No serán cortinas

sino párpados

los que caerán

y también las luces

el ruido

y  empezará

la erosión lenta

pero implacable

y ya no estaré

en esa brevedad.

La verdad en casa.

La verdad

es una mentira con pedigrí

a la que podemos sacar a pasear

con bozal

y recoger su mierda

mientras compartimos con otros

que también pasean las suyas

en el parque de la ignorancia

con provocativa superioridad

Nuestra verdad

y las suyas

gruñen

ladran

y ladramos

y gruñimos

por ellas

Mejor

dejar la verdad en casa.

Repisas del aire.

Ese carrusel en ruinas

esas voces oxidadas

inalcanzables paraísos al lado

a la derecha

y mi infancia transcurriendo

en un tobogán

un dejarse caer

resbalar siempre

hasta que el vértigo

se apodere del estómago

resbalar

vomitar…

 

Seguir así

antiguo

como esos relojes

abandonados por el tiempo

en las repisas del aire.

Un instante poco común.

La luna se posa en tu iris

Ave luna pluma de plata

Tus ojos

Vértigo así tú sobre la hierba

Desnuda

Tan plena

Mientras suceden las nubes

Y mi entorno calla.

En negro y blanco.

Atardeceres

en negro y blanco

silentes

anacrónicos

en blanco y negro

los pájaros

los árboles

el aroma de las hierbas

el canto triste de los grillos

y ese grito que imaginamos

como una puerta al insomnio

en negro y blanco.

Error en la búsqueda.

Me vine al desierto

a buscar la inocencia del paisaje

 

Pero

mi memoria pobló las dunas

con sus más íntimas invenciones

edificó mi ego

espejismo entre espejismos

y lloré en un oasis desolado

el horizonte de mis carencias

 

Mientras

el viento susurraba a las palmeras

la contraseña del instante.

El libro que sueño.

Paso las hojas
del libro que sueño
páginas vivas
palpitantes
plenas de recuerdos
propios
y ajenos


Llamas
cenizas
pájaros menguando
en sugerentes tardes
viajando hacia la noche
con sus fantasmas
en el cielo
y en la tierra


Y sonrisas
manos
lo tibio
y lo áspero
el bofetón
y la caricia


Paso las páginas
y se confunden las voces
murmullos
frases
y un dolor que se expande
o achica
pero siempre
el amor a la vida
ese libro
que se escribe
con el pulsar de nuestra sangre
día a día
y las dudas.

El guiño tenía tus ojos.

Tengo la impresión

de haber llegado tarde

es que he llegado tarde

y no debo

preguntar

ni asombrarme

solo mirarte

y acaso

volver sobre mi memoria

a los andenes de entonces

para seguir esperando el tren

donde una vez

el futuro me hizo un guiño

que tenía tus ojos.

Cíclope desparpadado.

      Un ojo sin párpado. Mal, está mal. Esto de los estados es complicado y en ocasiones doloroso. Lo grave sería no ver. Pero en general es un problema. Así quedó el cíclope de mi historia. Es mi capricho. Un cíclope desparpadado entre dunas viajeras, lamentándose con grandes alaridos que se enarenan sin ecos. Sus huellas, ciclópeas huellas, denuncian su visión plana, su errático llegar a ninguna parte, su angustia. Él vive en mí y no soporto la irritación visual y emotiva, quiero no ver, poder cerrar el ojo y dormir, soñar y despertar a pestañazo limpio ante el fulgor.
                                  

Escenas de la infancia.

Veo
un nido de relámpagos
arropados
por un croar profundo
en la inmensidad de la tarde


Aspiro
el húmedo clamor de la tierra
a las puertas de la noche
clamor de hierbas
y caballos
invocando a los cocuyos
mientras un pájaro busca refugio


Mamá enciende la lámpara
y espera
la noche acampa en mis párpados.