El zumbido.

                                                                  Foto realizada por el autor (Fuerteventura)

El zumbido del azúcar

vagabundea

por el sendero de los perfumes

 

Está hecho de retazos

palpitaciones

aleteo que revela el enigma

de la ausencia de pájaros

 

Tu mirada

posada en el hilo del verano

alardea agudeza

e intuición

también ternura

al rozar el ocaso

 

La quietud se alarma con grillos

por la tibia provocación

del terral en las hojas

 

Se amansa el olvido

y lloras.

De repente el poema.

Lanzar un grito
entre las palabras
verlas remontar el vuelo
y hacer figuras
en el cielo interior

Ver luego
como descienden
y picotean
grumos de sueños
virutas de luz
reflejos...

Y oírlas cantar
y que su canto
nos recuerde
un reclamo
de nuestra voz.

No más aves petrificadas.

                                                                   Foto realizada por el autor (Fuerteventura)




No más aves petrificadas

no más azul

sin cielo

sin mar

sin ojos

para ver

azul

cielo

mar

ave volando en el poema

que nunca se escribirá


Solo

simple aletear

disolviéndose en la edad.

Tortura desde el pozo.

Te extiendes
como un sudor desbocado
          un lamento de amígdalas
          en el rumor de la noche

Acudes
a una sabiduría cimentada
en el sentido esotérico
de los improperios
el reptil
disertando
desde su esencia eónica
con un rencor primigenio
contra los pájaros

Sobrevivir
es un reto que tortura
desde el pozo

Hay
una retórica de culpa
en los manantiales

Ya no están
o nunca estuvieron
las nubes
de aquellas lluvias
en el año del Diluvio.

Donde todo espera.

Foto realizada por el autor.

 

 

 



Soy el que cojea

desde el silencio

en busca del grito

con el que pueda

acorralar al poema

saltar sobre él

y cabalgarlo entre los vientos

con voluntad de alas

luego

descender hasta mí

y recalar de nuevo

en ese espacio

donde todo espera.

Despertares.

Nunca he tenido el sueño de Coleridge, al menos no lo recuerdo. Pero sí he despertado con la sensación de que en algún lugar, me han arrebatado una flor.

Crónicas familiares.

Siempre pude cabalgar una nube en complicidad con mi abuela, también pude muchas otras cosas antes de pretender apedrear la luna. Entonces me dio a fumar campanas y no pude dormir con los repiques. Deambulé insomne entre las sombras, deshojando huellas y preocupaciones con las torpes manos de mis pecados. Me hice adulto, abruptamente, en forma de pararrayos de un campanario acosado por nubes tormentosas. Mi abuela, ya muy niña, se durmió contando estrellas.

Hambre crónica.

Foto Caleta Fuste, Fuerteventura.

Los horizontes están
para uno desriscarse
con la complicidad redonda
y el discurso
del humo
del humo de los incendios
los fríos incendios
en la memoria de las cenizas
y volver
con una aureola de iniciado
y un mensaje
que solo entienden
los contaminados
por el hambre crónica de horizontes.

Nunca bebas té con espectros.

                                                                  Foto realizada por el autor.

Nunca bebas té
con espectros
junto a una chimenea apagada
mientras manoseas al silencio
con lujuria de santo

Recurre
a la complicidad de un gato
y la eclosión de sueños
que esconde un poema
escuchando a Mozart
escribe
y cada sorbo
te revelará un canto.

La danza de los años.

                                                                  Foto del Sol descargada de la Red.

 

Danzamos

y danzamos

alrededor

de nuestra

hoguera cósmica

brillan

nuestros cuerpos

sugerentes

y convulsas

también

danzan

 las sombras

 

Uno

y otro lado

de nuestra

esencia

danzando

y danzando

hasta caer.

Las mentiras del agua.

                                                                  Foto hecha por el autor en Caleta de Fuste, Fuerteventura.


Las mentiras del agua
las mentiras del agua
el mar
no es ni siquiera azul
su susurro
corroe
y su majestuosidad
arroja
inflados cadáveres a las playas

Me gusta el mar
me gusta el mar
y sus mentiras
cuando deambulo
espectral
ahogándome en el aire.